„Du wirst gehen.“ – und plötzlich wird jede Gewissheit zur Frage.

Ein Auszug

„Als der Schuster Ahasver in Jerusalem einem Verurteilten einen Schluck Wasser verweigert, ist es für ihn nur eine Entscheidung der Ordnung – eine Grenzlinie, die eingehalten werden muss. Doch aus dieser kleinen Gewissheit wird ein Urteil, das sein Leben sprengt: Ahasver muss weitergehen. Immer weiter.“

Staub ist das Gedächtnis einer Menge. Er legt sich auf Wimpern, auf Zungen, in die Falten der Kleidung, und später, wenn alles vorbei ist, findet man ihn wieder in den Falten der eigenen Hände, als hätte man das Geschehen selbst geformt.

Die Gasse vor meiner Werkstatt leerte sich langsam, aber nicht ordentlich. Menschen lösten sich nicht auf wie Rauch, sie blieben in kleinen Gruppen stehen, redeten, deuteten, wiederholten Sätze, die sie selbst nicht verstanden. Einige schauten noch einmal zu meiner Tür, als sei dort etwas geschehen, das man bewerten müsse. Ein Mann spuckte auf den Stein, halb aus Ekel, halb aus Erleichterung. Eine Frau zog ihr Kind näher zu sich, so, als könnte sie es vor Blicken schützen. Die Werkstatt hielt den Atem an. Werkzeug lag still, Leder roch nach Arbeit, Pech glänzte in der Schale wie eine dunkle, geduldige Flüssigkeit. Aber etwas war verschoben. Nicht sichtbar, eher wie ein Nagel, den jemand ein wenig gelockert hat, so wenig, dass das Brett noch hält, aber genug, dass es irgendwann knarren wird. Der Satz in meinem Kopf blieb: Du fürchtest, dass alles zerbricht. Draußen bewegte sich die Stadt weiter, als wäre nichts, und genau das war das Unheimliche. Ordnung kann so tun, als habe sie gesiegt, während sie schon Risse hat. Der Schritt vor die Tür geschah nicht als Entscheidung, sondern als Reaktion, wie ein Körper auf Rauch reagiert. Die Gasse war heller als die Werkstatt, der Staub stand in der Sonne, tanzte, als sei dies ein Fest. Der Lärm war weitergezogen, aber er war nicht weg. Er hing noch zwischen den Häusern, in den Stimmen, die nachklangen. Er zog Richtung Stadtrand, dorthin, wo man Dinge beendet, die man nicht mehr in der Mitte haben will. Die Füße trugen mich. Nicht schnell, nicht eilig, eher mit einem unangenehmen Nachdruck, als müsse etwas kontrolliert werden. Vielleicht die Römer. Vielleicht die Menge. Vielleicht die eigene Hand, ob sie wirklich am Türpfosten geblieben war.

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